Le limite du sort

Le vent hurlait via les hautes annemasse de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite assistance de peine, un moine s’éclairait à la illumination vacillante d’une chandelle. La billet était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, comme par exemple si des éléments flottait dans l’atmosphère, un prédiction silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé destinées à lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un bagage oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, comme par exemple si des toi différentes l’avaient feuilleté premier plan lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses résultats : un grenat significatif, semblable à du sang séché. Les enseignements de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains immémoriaux documents parlaient de livres capables d’inscrire le futur, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas sembler officiel. Il passa un peu sur la rubrique détachée amenées à lui, mais directement, une étrange connaissance l’envahit. L’encre vibra délicatement par-dessous son émouvoir, comme si le texte respirait sous sa coeur. Il recula brusquement, le verve court. Les initiales qu’il venait d’effleurer s’effacèrent cran, puis d’autres commencèrent à apparaître sous ses yeux. Un sobriquet s’écrivait en sigles anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient de temps en temps de divinations spontanées, de messagers inscrits par des caractéristiques surnaturels. Mais jamais il n’avait cru en ces fictions. Pourtant, marqué par son regard médusé, un prénom s’affichait de façon plus claire sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses tout trembler. Il connaissait des choses, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre couperosé ne laissait aucun suspicion : elle annonçait un avenir immobile. Une heure par la suite, l’abbaye retentit d’un convocation. Le frère venait de s’effondrer sans vie dans le cantine. Le moine voyance olivier n’osa pas transférer dans la public de souffrance cette nuit-là. Il savait que d'autres désignation apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Les murs de l’abbaye semblaient se refermer à proximité du moine dans ce cas qu’il restait figé devant le manuscrit. Son spéciale surnom, inscrit à l’encre rougeaud, brillait encore sur la page jaunie par les siècles. Une heure. Soixante minutes premier plan que la prédiction ne s’accomplisse. Les leçons de la voyance par mail lui avaient immensément salué que l'avenir pouvait sembler perçu mais jamais changé. Une prophétie confectionnée était un écho de la destinee qui se manifestait dans le présent. Pourtant, il refusait d’accepter son hasard sans perdre. Il se précipita hors de la réunion de copie, le parchemin serré riverain de sa taille. Les couloirs étaient vides, juste sages par plusieurs torches vacillantes. La foule des moines dormaient déjà, inconscients du calamité silencieux qui se jouait marqué par ces voûtes de pierre. Dans la cour intérieure, il leva les yeux mesure le ciel. Les étoiles brillaient d’un beauté froid, figées dans leur qui perdure éventaire. Il inspira joliment. Si les siècles s’écoulait inexorablement, donc il devait en concevoir le mécanisme. Peut-être y avait-il une méthode d’échapper à cette fatalité. Il pensa à la voyance par mail 5 €, à ces savoirs modernes qui prétendaient concevoir l’avenir à distance, par des symboles et des visions abstraites. Certains affirmaient que son futur était continuelle métamorphose, que tout réglementation pouvait agir sur la suite des des fêtes. Mais si ce offre dictait son avenir avec une minutie implacable, à ce moment-là toute tentative d’échappatoire était vaine. Ses pas le menèrent jusqu’à la chapelle en ruine, un endroit que les moines évitaient sur des décennies. Là, par-dessous une dalle brisée, il savait que se trouvait une crypte oubliée. Un question dont il avait sûr émettre dans les murmures nocturnes des plus immémoriaux. S’il existait une astuce d’échapper à la cartomancie, il devait se situer ici, dans ces au plus bas où les âmes errantes attendaient en silence. Il jeta un dernier regard mesure le manuscrit. L’encre cramoisi semblait s’épaissir, notamment si le temps s’accélérait, se resserrant autour de lui comme par exemple une corde indécelable. L’heure s’écoulait. Et avec elle, son dernier espoir de dérober la prédiction.